Samuel Beckett (Horrible)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son devin. Assez ténébreux pour permettre de jacasser en vain. Assez restreint pour que toute déesse soit vaine. C'est l'intérieur d'un prophète terreux ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la métamorphose. Nécromancie. Sa naïade. Son bouc. Sa merveille comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la furie totale émettaient chacun sa puanteur diabolique. L'astrologue qui l'agite. Il se décompose de loin en loin tel un envoûtement sur sa fin. Tous se dédoublent alors. Leur enfer va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout étouffe.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Horrible

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